Las Libretas de la Buhardilla

El universo insondable de Carlos Castaneda

2010-04-27T01:54:00.000-07:00

26 Abril, 2010 - 17:52

Hoy hace 12 años falleció Carlos Castaneda, uno de los personajes más misteriosos de la literatura del siglo XX. Tan misterioso que es difícil decir, en realidad, si su obra es literaria, antropológica o simplemente el producto demasiadas sesiones de turismo alucinógeno.

La historia del antropólogo Carlos Castaneda comienza en una estación de camiones en la que se encontró con un anciano yaqui experto en hierbas medicinales. Quién sabe qué le vio el yaqui al sudamericano que lo invitó a visitarlo en su casa en el desierto de Sonora. Y en esa visita sucedieron cosas sorprendentes.

De lo que Castaneda vio en ese y otros múltiples viajes con Don Juan Matus, brujo yaqui, nagual y mentor fantástico al estilo Merlín, nació una saga antropológica-literaria que es lo mismo libro de autoayuda que Biblia neojipi.

Hongos alucinógenos mediante, Don Juan le enseñó a Castaneda el arte de encontrar la verdad en sueños, hablar con iguanas, convertirse en pájaro, y brincar los abismos que se abren en el foso oscuro de la conciencia.

"Las enseñanzas de Don Juan", "Una realidad aparte", "Viaje a Ixtlán", "El segundo anillo del poder", "El arte de ensoñar" son apenas algunos de los títulos que describieron la relación entre el ingenuo Carlos y el adorablemente temible Don Juan. Sus frases eran desplegadas cual bandera allá en los años 60.

"El universo es insondable", le decía siempre Don Juan. La vida del propio Castaneda fue un abismo oscuro.

No daba entrevistas. Al propio Alejandro Jodorowski le dio esquinazo. No sabemos exactamente cuándo nació ni dónde, y aunque sus narraciones han sido ampliamente cuestionadas y descalificadas como textos de investigación seria, hoy han generado toda una industria alrededor de la cultura espiritual que él ayudó a popularizar, el New Age mesoamericano, que incluye desde ecoturismo con temascales y viajes de peyote, conferencias de los famosos "Pases mágicos" que Don Juan enseñara a Castaneda, hasta libros como Los cuatro acuerdos de Miguel Ruiz.

Sean ensayo o ficción, los libros de Castaneda emanan una belleza delicada. Leerlos es emprender un vuelo espiritual sin necesidad de espinarse la lengua con peyote.

Concepción Moreno/El Economista
http://eleconomista.com.mx/entretenimiento/2010/04/26/universo-insondable-carlos-castaneda

Anochece

2009-06-21T07:20:00.000-07:00

Anochece. En la playa los trompetistas
salieron a tocar la retreta.
Creo que tengo olvidada la consigna:
van hacia otras cosas mis pensamientos.
En el solitario mar mis pensamientos
acunaron largas olas grisáceas,
donde el ocaso resbalo con lagrimas
de oro, refulgió en líquidos senderos.
Esto largamente admire, aunque al soldado
mas le seduce cerrar que abrir los ojos:
tiene los pies inválidos y el corazón enfermo.
Me siento, y sobre la húmeda y limpia arena
un nombre desde infinitos años olvidado
escribe la punta de la bayoneta.

Umberto Saba (Umberto Poli, Trieste, 1883-Gorizia, 1957) Poeta italiano. Junto con Eugenio Montale, Salvatore Quasimodo y Giuseppe Ungaretti, es miembro de la generación de poetas italianos más prestigiosa del siglo XX. Fue amigo de Italo Svevo. Sus orígenes judíos le valieron durante mucho tiempo el ostracismo de la crítica italiana y, con la promulgación de las leyes raciales por el régimen de Mussolini, un exilio en París. Cuando decidió emplear seudónimo, adoptó el apellido de la que había sido su nodriza, la eslovaca Peppa Sabaz. Su obra poética sobresale por su gran coherencia y organicidad, lo que ha facilitado la integración de sus poemarios en su gran obra, el Cancionero (1945). Entre sus otras obras destacan Historia y crónica del «Canzoniere» (1948) y la inacabada novela autobiográfica Ernesto, escrita en 1953. ( Biografía de Umberto Saba)

Don Juan

2009-06-21T04:56:00.000-07:00

Siempre que el diálogo interno cesa, el mundo se desploma y afloran extraordinarias facetas nuestras, como si hubieran estado celosamente guardadas por nuestras palabras.

Los guerreros no ganan victorias golpeándose la cabeza contra los muros, sino rebasando los muros. Los guerreros saltan sobre los muros, no los derriban.

Su razón hace que los seres humanos olviden que la descripción del mundo es tan sólo una descripción, y antes de que se den cuenta, han atrapado la totalidad de sí mismos en un círculo vicioso del cual raramente escapan durante su vida.

Don Juan (Relatos de Poder, Carlos Castaneda)

Lee mas sobre Castaneda en este enlace

Aire Vivo

2009-06-20T05:25:00.000-07:00

Paul Eluard

Miré delante de mí

Te vi en la multitud

Te vi por el trigal

Bajo un árbol te vi

Al fondo de mis viajes

Al fin de mis tormentos

A la vuelta de las risas

Al salir del agua y el fuego

En todo tiempo te vi

En mi casa te vi

Te ví entre mis brazos

En mis sueños te vi

Nunca te dejaré

(Últimos poemas de amor)

Sibelius

2009-05-13T13:29:00.000-07:00

Sibelius en Wikipedia

Presentacion

2009-05-11T02:08:00.000-07:00

Raquel Jodorowsky

Vengo del fondo de la Tierra. Nací geminiana dentro de una mina de cobre en el Norte de Chile, famoso lugar de boxeadores. Desciendo de colonos. Mi padre, tañedor de balalaika, apaleado en Rusia, minero en Chile, profeta en Israel.

Mi madre, analfabeta, rompió árboles, hizo un arado y sobre los pantanos sembró el maíz inaugurando el granero de Argentina.

¡yo soy América!

Aprendí a "escribir" antes de aprender a escribir y a leer.

Como las muñecas me parecían niños muertos, jugué con las arañas del salitre y los lagartos de la arena, y conversé con los perros bravos, cuidadores del oro.

A los 11 años vi por primera vez un árbol, al borde del desierto de Atacama, creí que era un señor. Lo saludé.

He escrito doce libros de poesía. Tengo un hijo y un gato.

Y tengo el mundo entero. Es todo.

Un Poema del libro "Caramelo de sal" clik aquí

Reportaje a Raquel Jodorowsky por Carlos Barbarito

Gratitud

2009-05-10T16:36:00.000-07:00

Oliverio Girondo

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.

Gracias pelo
caballo
mandarino.

Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.

Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.

Muchas gracias al humo
A los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla,
a la sangre
a los toros
a la siesta.

Gracias por la ebriedad,
por vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.

Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.

Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.

Oliverio Girondo,
Agradecido.

Oliverio: Mas poemas y datos biograficos en www.poeticas.com.ar

Epitaph

2009-04-23T13:40:00.000-07:00

King Crimson

Foto King Crimson 1969 : Fripp, Giles, Lake, McDonald, Sinfield

Imitación de la alegría

2009-04-12T12:44:00.000-07:00

Salvatore Quasimodo

Donde los árboles aún
más desolada hacen la tarde,
al tiempo que indolente
se ha desvanecido tu último paso,
aparece la flor
en los tilos y persiste en su suerte.

Buscas una explicación a los afectos,
pruebas el silencio en tu vida.
Otra ventura me revela
el tiempo reflejado. Aflige
como la muerte, la belleza
ya en otros rostros fulmínea.
He perdido toda cosa inocente,
incluso en esta voz, que sobrevive
para imitar la alegría.

Aquí Biografía y poemas

Cada uno esta solo

Adios Nonino

2009-04-12T04:02:00.000-07:00

Los navegantes

2009-04-10T15:41:00.000-07:00

Los navegantes ansiaban ser canonizados.

Pero no lo lograron. Compraban y vendían

indios... Sé que no están salvados...

Los vi en un infierno. Pero no era un infierno

muy riguroso: los dejaban hablar de islas,

de viajes, de geografía...

Jacobo Fijman

El Otro

El misterio de las cosas

2009-04-09T13:06:00.000-07:00

Fernando Pessoa

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece
Por lo menos para mostrarnos que es misterio?
¿Qué sabe el río y que sabe el árbol?
Y yo, que no soy más que ellos,¿qué sé de de eso?
Siempre que miro las cosas y pienso en lo que los
hombres piensan de ellas,
Río como un riacho que suena fresco en una piedra.

Porque el único sentido oculto de las cosas
Es no tener ningún sentido oculto.
Es más extraño que todas las extrañezas
Y que los sueños de todos los poetas
Y los pensamientos de todos los filósofos
Que las cosas sean realmente lo que parecen ser
Y no haya nada que comprender.

Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron
solos:
Las cosas no tienen significación: tienen existencia.
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

MEDITERRANEO

2009-03-27T03:31:00.000-07:00

Eugenio Montale

Antiguo, estoy embriagado por la voz
que brota de tus bocas cuando se abren
como verdes campanas y se repelen
hacia atrás, disolviéndose.
La casa de mis veranos juveniles
-lo sabes- estaba a tu lado
allá en la tierra donde el sol calcina
y oscurecen el aire los mosquitos.
Hoy como entonces ante ti permanezco
inmóvil, mar, mas no me creo
digno ya de la solemne admonición
de tu aliento. Me dijiste primero
que el pequeño fermento
de mi corazón no era sino un instante
del tuyo, que en el fondo de mí
estaba tu arriesgada ley: ser enorme y diverso
y fijo al mismo tiempo,
para librarme así de toda suciedad,
como tú cuando arrojas a tus playas
entre estrellas de mar, corchos y algas
las inútiles sobras de tu abismo.

Versión de L. S. R.

Fin de Año 1968

Poemas

amediavoz

Blue in Green

2009-03-27T03:03:00.000-07:00

Miles Davis

El enemigo

2009-03-26T16:07:00.001-07:00

"El enemigo estaba dentro nuestro". Sheen, en Pelotón, 1986

He visto las mejores mentes de mi generación

2009-03-26T15:46:00.000-07:00

En este link leé
Aullido, de Allen Ginsberg

Lamentación del sin techo

Beats

En el bosque hay un pájaro

2009-03-25T11:50:00.000-07:00

En el bosque hay un pájaro, su canto os detiene y ruboriza.

Hay un reloj que no suena.

Hay una hondonada con un nido de bestias blancas.

Hay una catedral que desciende y un lago que sube.

Hay un pequeño carruaje abandonado en la espesura

o que baja corriendo por el sendero, lleno de cintas.

Hay una banda de cómicos en trajes de teatro,

percibidos en el camino a través de los confines del bosque.

Hay, en fin, cuando uno tiene hambre y sed, alguien que os expulsa.

Arthur Rimbaud

Poemas / Biografía

Leé Iluminaciones

Cartas de Abisinia Buhardilla 20

"Yo que he sido llamado mago o ángel"

Merton

2009-03-24T16:59:00.001-07:00

"Lo más importante en la vida no es completar ninguna obra sino alcanzar un grado de conciencia y de libertad interior que está más allá de todas las obras y todas las realizaciones. Esta es mi verdadera meta. Ello implica el que uno se vuelva desconocido y como nada."

"Solamente el hombre que ha alcanzado plenamente su propia identidad espiritual puede vivir sin la necesidad de matar, y sin la necesidad de una doctrina que le permita hacerlo con buena conciencia."

Thomas Merton

http://www.mutantia21.com.ar/thomasmerton.html

La Lluvia y el Rinoceronte

http://es.wikipedia.org/wiki/Thomas_Merton

Pobreza

2009-03-24T16:41:00.000-07:00

La única gente a la que alguna vez escuché

hablar acerca de Mi Señora Pobreza

Era gente rica, o gente que imaginaba serlo.

El mismo San Francisco era un joven

corrupto y rico.

Habiendo nacido entre gente trabajadora

Sé que la pobreza es una dura, vieja bruja,

Un monstruo cuando uno está acuciado

por las necesidades inmediatas

Y el que diga lo contrario, miente.

Yo no quiero ser pobre, estar acuciado.

Pero tampoco quiero ser rico.

Cuando miro ese pino en la proximidad del mar,

que crece fuera de la roca, emplumado,

floreciendo hacia el cielo,

Veo que posee una abundancia natural.

La magnífica fuerza de sus raíces absorbe

el alimento cotidiano,

y sus plumas parecen verdes vasos llenos

de vino alzados hacia el sol y el aire.

Yo quiero ser así, tener una abundancia natural

Y un gran, espléndido plumaje.

D.H.Lawrence

Lawrence en La Buhardilla 2